这次不是青光，而是一缕极细的金线，自木纹深处蜿蜒而上，如活物般游走一圈，随即隐没。
他盯着那处，呼吸微滞。
还没等他反应，门外传来脚步声。
很轻，但确实存在。
他迅速把扫帚柄往怀里一按，转身拿起水瓢，舀起一勺清水，泼在地上。水花四溅，泥土吸水，发出细微的嘶响。
他盯着那片湿痕，直到它慢慢渗入地下。
脚步声停在门外。
门被轻轻叩了两下。
“小赘婿。”是叶红鸢的声音，隔着门板传来，慵懒依旧，“忘了问你——你这扫帚，是从哪儿砍的木头？”
他没回头，也没应声。
水还在往下渗，一圈圈变深。
他抬起手，抹了把脸，动作缓慢。
然后他弯腰放下水瓢，直起身，走向门口。
门开了一条缝。
她站在外面，红衣未褪，金线在月光下泛着冷光。她看着他，嘴角挂着笑，眼底却没有笑意。
“怎么？”他问，声音沙哑。
她没答，目光越过他肩膀，扫过屋内。最后落在他腰间——那里，扫帚柄已看不见，只余粗布腰带勒紧。
“没事。”她说，“突然好奇。”
他点头，手搭在门上，没让开。
她也没动。
两人隔着门缝站着，谁都没说话。
风从北面吹来，带着湿气。一场雨，快要落了。
她忽然抬手，指尖在他肩头一点。他没躲，也没动。
“你身上……有股味。”她说，“不是马粪，也不是汗臭。”
他看着她。
“是血。”她说，“旧血的味道。”
他没否认。
她收回手，笑了笑：“好好睡吧，明天还得喂马。”
说完，她转身走了。
脚步声渐远，回廊尽头，她的身影没入黑暗。
他关上门，插上门栓。
然后他靠在门上，缓缓滑坐在地。
手伸进怀里，再次摸到那截扫帚柄。木身滚烫，像烧红的铁。
他把它掏出来，放在掌心。
月光从门缝照进来，落在木头上。
那一瞬间，整根扫帚柄内部泛起淡淡金纹，如血脉搏动，一闪而灭。
他盯着它，许久。
然后他站起身，走到墙角，掀开草堆，挖了个坑，把扫帚柄埋了进去。又铺上干草，踩实，看不出痕迹。
他坐回席上，闭眼。
识海中，《天机推演术残篇》的波动仍未平息。剩余时间显示：两日十一刻。
还来得及。
他心中默念：只差一步，等你们动手。
窗外，天色渐暗，鸡鸣早已停歇。暮风吹过荒园，吹动断石上的苔藓。远处传来巡夜者的咳嗽声，还有锁门的吱呀声。整个别院开始沉睡。
他没点灯，也没铺床。就这么坐着，听着外面的动静，一遍遍回想刚才布下的三处机关。有没有遗漏？有没有破绽？会不会被人提前发现？
西厢的地脉引雷石混在泥土里，除非挖开三尺以下，否则看不出异常；回廊的反震符埋在石板下，触发型纹路极小，且无灵气波动；银丝线更是隐蔽，金蚕丝细不可见，连接的铃铛也是普通铜铃，挂在屋顶角落，风吹也会响，不会引起怀疑。
应该没问题。
他睁开眼，望向窗外。
北方，碑林的方向隐没在夜雾中。那些沉默的石碑，曾记录过多少往事？又见证过多少杀劫？如今他也成了其中一环，在无人知晓的情况下，悄然布局。
他不是神仙，不能扭转命运。但他握有先机，这就够了。
他站起身，走到门边，拿起扫帚，轻轻拍去浮尘。动作一如往常，沉稳、低调、不起眼。
然后他拉开门，走了出去。
他穿过院子，经过回廊转角，脚步未停。前方马厩灯光昏黄，几匹马在栏中踱步。他走进去，取来草料，一捆捆搬入槽中，动作熟练，神情平静。喂完最后一匹，他直起身，抹了把额头的汗，望向北方。
那里，晨雾尚未散去，石碑静立，像一群沉默的守墓人。
而他识海之中，那段残篇静静蛰伏，等待下一次开启。
他知道，两日之后，会有事发生。
他也知道，自己不能再等。
他必须在这场杀劫降临之前，做好准备。
但现在，他还只是个扫马粪的杂役。
他低头看了看自己的手，掌心粗糙，指节粗大，全是劳作留下的痕迹。他轻轻握拳，又松开。
然后转身，拿起扫帚，开始清扫马厩。
扫帚划过地面，发出沙沙的声音。
一缕阳光穿过屋顶破洞，落在他肩头。
他没有抬头。
风从北面吹来，带着湿气。一场雨，快要落了。他停下扫帚，侧耳听了听。远处，柴房屋顶的铜铃轻轻晃了一下，无声无息。他眯了眯眼。有人碰到了藤蔓。但他没动。此刻还不是时候。